Mundo

Yo amo a este mundo y suelo tener grandes rachas de fe en los seres humanos. Y otras veces simplemente caigo rendida ante la realidad de que este mundo al que amo no es lo que yo quiero que sea sino que es lo que es y que seré yo la que deba emprender la titánica tarea de adaptarme, de entender, de rendirme ante ciertas verdades que ni siquiera está en mis manos cambiar. ¿Y qué si creo que hay mucha gente que está equivocada? ¿Y qué si me parece que hay música que es una mierda, piezas de texto que no deberían ser consideradas poesía, personas que le harían un bien a sus compatriotas retirándose dignamente de las pantallas, programas de televisión que liquan la cabeza y adoctrinan sobre principios que me espantan o refuerzan modelos que ya sería hora de ir demoliendo?

¿Qué pasa si a veces creo que hay mucha gente que se está perdiendo cosas gloriosas, sumergidos en opciones más vacías, menos valiosas?

Y después: ¿quién carajo soy yo para determinar eso? ¿Y cómo se equilibra eso con mi férrea defensa al libre albedrío, la individualidad, el innegable hecho de que somos todos únicos, diferentes, irrepetibles y que no nos gustan las mismas cosas?

Un hecho insignificante que desata (otra vez) una nueva edición de una tormenta de preguntas que ya conozco. Una conductora de TV (Claribel Medina) llama “poeta” a una chica (Belen Francese) conocida por su nulo talento, su supina estupidez y su cuerpo exhuberante, pero que al mismo tiempo insiste en auto-catalogarse como escritora, cantante y actriz. Y yo pienso en Pizarnik, en Cortázar, en Borges, en Storni, en Girondo, en Gelman, en Ocampo, y enloquezco de furia, y tengo un rant en Twitter y mis pobres seguidores que se tienen que fumar mis reflexiones sobre por qué me parece un insulto que esta casquibana -cuyo mayor atributo parece ser su culo mayúsculo y perfecto- se ponga un tag que a mi entender le queda demasiado, demasiado grande.

¿Quién soy yo -que pasé la adolescencia escupiendo poemas en ojas de carpeta número 3 y nunca hice nada con eso excepto publicar uno de esos poemas en este blog– para determinar qué es poesía y qué no?

Me mareo en la búsqueda de una respuesta. Y no la encuentro.

Foto: laclaux

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